“Parole che si inseguono sognanti nel cielo, come petali di rosa staccati dal vento; volteggianti, leggiadri tra le nuvole ti fanno immaginare, assaporare, scoprire, scavare, emozionare per poi riposarsi sul prato, ad attenuare con quiete naturale quel turbinio astrale.”
Questa raccolta poetica è figlia della notte. Di tante notti degli ultimi otto anni in cui il mio letto si è trasformato in una nave sul mare dei sentimenti. Ho scritto spesso per mitigare l’insonnia, o per intercettare e calmare l’angoscia del sentirmi solo sotto la volta celeste di una città senza stelle. A volte ho intravisto la luna sopra di me, che è stata mia compagna, mia amante, ma anche un perfido miraggio. Scrivere non mi ha salvato, non ha cambiato il colore del buio. Per questo a primo acchito quelle notti di poesia non possono che apparire inutili.
Allora a cosa può servire la poesia? Scrivere, inondare il foglio di inchiostro, sporcarsi le mani con i propri sentimenti può essere una medicina per l’anima? La poesia non fa innamorare, non cancella il dolore o la tristezza. La poesia appare inutile per la vita concreta, per gli sguardi e i momenti che avvengono sotto la luce del.
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